REINAR DESPUÉS DE MORIR

   De cuantas historias de amor han sido en la historia, algunas se han hecho famosas por continuar más allá de la muerte de alguno de sus protagonistas. El caso de cómo, loca de amor, Juana sufría en vida la separación de su amado Felipe y después de muerto el esposo, era incapaz de separarse de él(1), no ha sido el único que los libros de historia nos cuentan. En realidad, mezcla de leyenda e historia, muchos de estos casos han sido inspiración de grandes obras de la literatura.

   Hacia 1640 Luis Vélez de Guevara escribió, con cierta fantasía, en “Reinar después de morir”, unos hechos ocurridos trescientos años antes, que la historia cuenta así:

   En Portugal reina Alfonso IV. Es hijo de Dinis y de Isabel, la reina santa. En 1309 contrae matrimonio con Beatriz de Castilla. Pese a ser el heredero legítimo, alberga la sospecha de que su padre siente predilección por otro de sus hijos, éste bastardo, tenido con Aldonza Rodríguez, que también lleva por nombre Alfonso. Esto supone que las relaciones entre padre e hijo no sean buenas y que los celos que siente el heredero de su hermanastro Alfonso Sánchez, que con tal nombre se le conoce, sean causa de guerras civiles entre padre e hijo, aunque de las disputas siempre la reina Isabel se ocupe, incluso interponiéndose entre los dos bandos en el propio campo de batalla, hasta neutralizarlas.

   Como había sucedido entre su padre y su abuelo, tampoco Pedro se llevaría bien con su padre el rey Alfonso. Pedro había estado casado con la infanta castellana Constanza Manuel. En vida de ésta Pedro había tenido como amante a Inés de Castro, hermosísima mujer, llegada a Portugal como asistente de la princesa castellana, pero al morir Constanza, su viudo decidió proseguir con igual intensidad y sin tapujos  su relación con Inés.

   Los versos de Vélez de Guevara dejan fuera de toda duda el amor que se profesaron los amantes.

                                  El alma al verla salió
                                  por la puerta de los ojos,
                                  y a sus plantas, por despojos,
                                  las potencias le ofreció;
                                  el corazón se rindió
                                  sólo con llegar a ver
                                  esta divina mujer,
                                  y ella, viéndome rendido
                                  y en su hermosura perdido,
                                  pagó con agradecer.

   Pero no debió gustar mucho a los nobles portugueses ni al propio rey Alfonso las relaciones de Pedro con Inés, con la que tuvo varios hijos que, a los ojos de algunos nobles y al fin también del rey, parecieron un inconveniente para el mantenimiento de la soberanía portuguesa independiente de la castellana, por lo que, por impulso real o al menos con su consentimiento, al llegar el 7 de enero de 1355, ausente Pedro, tres cortesanos, Pedro Coelho, Álvaro Gonçalves y Diego López Pacheco, llegan a Coimbra y dan muerte a Inés degollándola.

   Pedro, al conocer el asesinato de su amada Inés, rabioso, ciego de ira, se enfrenta a su padre. Se declara una guerra civil. Pedro saquea propiedades reales en el norte de Portugal y se dirige a Oporto, sitiándola. Finalmente, como había sucedido con Santa Isabel que intercedió entre su abuelo Dinis y su padre, ahora su madre Beatriz media entre padre e hijo y evita el enfrentamiento, comprometiéndose ambos a no guardarse rencor entre ellos ni Pedro a buscar venganza contra los autores materiales del crimen.

   Pedro tiene paciencia y espera. Aplacada su ira, mas no su deseo de venganza, cuando, muerto su padre el 28 de mayo de 1357, fue coronado aún no se había apagado en él la sed de venganza. Logró que dos de los asesinos de Inés, Coelho y Gonçalves, que estaban en Castilla le fueran entregados –López Pacheco había huido a Francia–, los sometió a tortura hasta morir y declaró a Inés como legítima esposa suya.

Monasterio de Alcobaça, escenario de la leyenda en la que
 Inés de Castro se convirtíó en reina después de morir. 

   Es a partir de ese momento cuando la leyenda se apodera del relato, deja de ser historia de los hechos, para ser la historia de lo que alguien deseo que hubiera sido: que Pedro no sólo rehabilitara el nombre y la memoria de Inés, sino  también su cuerpo, colmándolo de honores. Ordenó que se exhumaran los restos de Inés, que permanecían en Coimbra, en el convento de Santa Clara, y que fueran trasladados a Alcovaça, monasterio de importancia fundado a principios del siglo XII por Alfonso Henríquez, el primero de los reyes que tuvo Portugal, en el lugar en el que dos riachuelos se juntan: el Alcoa y el Baça. Lo mandó erigir para conmemorar la reconquista de Santarem, y quiso que fuera tan importante, que lo hizo para alojar a mil frailes. Allí, puesto el cadáver de Inés sentado en un trono junto a él, también sentado en otro igual, ordenó que nobles y cortesanos presentaran  sus respetos a la reina, y besaran su mano en señal de acatamiento.

   Dos sepulcros encargados por Pedro, uno para Inés y otro para sí mismo,  piezas excelsas del arte gótico funerario fueron labrados para ser colocados uno junto al otro ─hoy separados en contra de la voluntad del monarca, uno en cada brazo del crucero de la iglesia de Alcovaça─, como reconocimiento a su mutuo amor.

(1) Además del citado caso de Juana y Felipe, más extensamente contado en “Las cosas del querer” y el menos conocido de la poetisa Carolina Coronado que tuvo a su fallecido esposo Horacio Perry momificado en su casa de Sintra hasta su propia muerte, también en “Locuras de amor” fue contado otro caso, impregnado de leyenda y contado por el mismo autor en “Noches lúgubres”. Es el del escritor José Cadalso, perdidamente enamorado de la actriz María Ignacia Ibáñez, quien tras la muerte de la amada, pretendió exhumarla de la fosa en la que fue enterrada para verla por última vez.
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LA SÁBANA

   Muchas veces a lo largo de los tiempos, los artistas han tratado de realizar sus obras conforme a la naturaleza de las cosas y también de las personas; sin embargo sus patrocinadores y clientes, otras tantas, han tratado de limitar su libertad de hacer.

   Es difícil tomar partido por unos u otros en estas cuestiones de arte; si el cliente que encarga una obra se obstina en determinadas condiciones puede pensarse que su derecho sea bastante; pero en el arte quizás convenga ser más flexible de lo que fueron los propietarios de algunas obras.

   El Cristo blanco de Cellini expuesto en El Escorial está cubierto con un paño. Un año después de que Benvenuto Cellini lo terminara, se cerraban las sesiones de Concilio de Trento. Ningún desnudo sería desde entonces bien visto y la obra de Cellini, que los frailes del monasterio juzgaron indecorosa ante la visión íntegra de la anatomía del crucificado, fue cubierta por un paño que aún perdura.

   También Miguel Ángel sufrió las presiones puritanas de Biaggio en su obra “El juicio final”, en la Capilla Sixtina del Vaticano; pero el genial Buonarroti, difícil de doblegar, tomó venganza y puso al censor en el sitió que creyó le correspondía (1).

   Carlos III, había llegado desde Nápoles. Fue un buen rey para España este Borbón, más en el arte estuvo sujeto a los convencionalismos de la época. Convencido de la obscenidad de la desnudez del cuerpo humano, ordenó que todas las pinturas de palacio que pudieran llevar a pecaminosas miradas concupiscentes fueran retocadas, cubriendo las carnes para una mejor salvación de la almas de quienes las miraban. A Dios gracias ─porque Dios nada impone en el arte, es la mente de algunos hombres─ Mengs,  pintor de la corte, desobedeció el mandato real.

   Y más cerca en el tiempo también hay casos: En la catedral de Valencia existe una capilla, la de San Francisco de Borja, con cuadros de Goya. Uno de ellos es “La muerte del impenitente” en el que se ve al agonizante, recostado en el lecho, acosado por los demonios, y próximo a él San Francisco de Borja mostrándole un crucifijo del que parten rayos, que no quieren ser otra cosa que la emanación del perdón y la misericordia divina.


   El agónico personaje semidesnudo, está cubierto con una sábana que cubre parte del cuerpo del endemoniado; y parece que así estuvo desde el principio, aunque haya, parece que infundadas, varias teorías que apuntan a que no siempre fue así. El historiador Francisco Tramoyeres, a comienzos del siglo XX, se hizo eco de la leyenda que afirmaba que don Francisco puso el cuerpo del moribundo en el lienzo, abandonado en el lecho, yéndosele la vida en la misma forma en la que uno llega a ella, que esto no gustó nada a los canónigos de la Seo valenciana, que exigieron a Goya que el cuerpo del moribundo fuese tapado en sus partes pudendas con alguna prenda, a lo que don Francisco a regañadientes y tras mucha discusión cedió, pero que lo hizo con trampa, pintando a la aguada una sábana, que con la conveniente limpieza descubriría el cuadro como él lo concibió. La leyenda se confirmó como tal cuando en los años treinta del siglo XX, en una limpieza y restauración que se hizo del cuadro, la sábana se mantuvo en su sitio, la varonil anatomía del moribundo siguió oculta a la vista y quedó desterrada la teoría de la aguada. Pero aún se mantiene otra teoría. Ésta defiende que el cabildo catedralicio, ante la negativa de Goya al decoroso cubrimiento, encargó a otro pintor que colocara el dichoso trapo. Esa fue la hipótesis defendida por el historiador francés Charles Yriarte a finales del siglo XIX, que en su biografía de los que han estudiado mucho el hacer del maestro aragonés se aventura a decir que la sábana, llena de arrugas y pliegues, no hubiera sido pintada así por don Francisco.

   Sin embargo el cuadro, pintado en 1788, es digno de atención sea cual sea la hipótesis correcta, o incluso aunque ninguna de ellas sea cierta, ya que el boceto del cuadro, que fue propiedad del duque de Osuna y hoy de la marquesa de Santa Cruz también exhibe una sabana colocada sobre el impenitente retratado, quizás contradiciendo cualquier fantástica suposición, ¿o no? Quién sabe.

(1) En una esquina del mural, con cuerpo de demonio y…su propia cara. La historia de esta “pequeña venganza” de Miguel Angel se puede leer en “El poder del pincel”.
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LA MANO DE PLATA

   Ésta es la casi desconocida historia de un soldado, de un soldado valiente. Comenzó sus veintiocho años de vida en Cartagena a comienzos de 1881 y desde bien joven quiso ser militar, por lo que al cumplir la edad reglamentaria Antonio Ripoll Sauvalle ingresa en la Academia de Infantería de Toledo. Pero valiente como es, necesita de aventuras, las que no encuentra en su sedentario destino cartagenero. Solicita, pues, su marcha a Filipinas. Allí sí encontrará la acción que busca.

   Ripoll llega a Filipinas con grado de alférez. Está en Manila cuando las tropas americanas comienzan su ofensiva. El 13 de agosto de 1898 entra en combate y resulta herido. Una de las balas enemigas alcanza la muñeca de su brazo izquierdo. Ripoll, ya en el hospital, se enfrenta a lo peor: la amputación de su brazo. Tiene diecisiete años y su carrera militar apenas iniciada parece terminar; pero no, Ripoll no es hombre de los que se resigna con facilidad; no está conforme con su destino y al llegar a Madrid, como capitán, rechaza ser un mutilado de guerra. Pide audiencia real y la consigue. Ante la reina regente pide que se le permita seguir en activo. Doña María Cristina tiene palabras cariñosas para el muchacho, y también hechos: accede a la demanda y además ordena que sea fabricado un brazo ortopédico de aluminio. Un brazo de plata dirán que lleva y por tal será conocido en el futuro. Un brazo que,  enguantado, le caracterizará siempre.


   Pero Ripoll es activo por naturaleza, y vehemente. Estando en Cartagena un periódico local edita un artículo que ofende al estamento militar. Ni corto ni perezoso, ante la pasividad de sus compañeros, se presenta en la redacción del diario:
   ─ Infamias son las publicadas por este diario. ¿Quién es el autor de semejante disparate? Atrévase a dar la cara─ grita Ripoll.
    No son palabras ni formas las del oficial fáciles de dejar de tener en cuenta y por fin el autor del artículo da la cara y se presenta ante Ripoll, que pese a su juventud, o quizás por ello, conmina al periodista a retractarse de lo escrito o a batirse en duelo. Pero ni una cosa ni otra suceden. Ripoll entonces abofetea al redactor con su enguantada “mano de plata” para provocar el lance. Otros redactores de la publicación, solidarios con su compañero, al conocer la agresión protestan por ello. Ripoll les reta igualmente. Su carácter vehemente y su ímpetu reforzado por su juventud le procuran un arresto de doce días, que más parece un castigo simbólico que un correctivo a su mal genio.

   Por fin en 1909 Ripoll vuelve a la acción. Se han declarado hostilidades en  Melilla contra los rifeños y el capitán Ripoll pide su traslado a dicha plaza.  En las inmediaciones de la ciudad, entre Zeluán y Ben-Bu-Ifrur, la columna del capitán Ripoll cierra la retirada de una misión de reconocimiento, pero desde una casa rodeada de chumberas arrecia el fuego enemigo sobre la columna española. Ripoll decide asaltarla y, calada su bayoneta, se lanza con los suyos al ataque. El avance es decidido, no le falta valor al capitán, pero una bala le alcanza, y Ripoll cae. Sus soldados asustados, sin jefe, retroceden y el cuerpo del capitán queda yerto en el campo de batalla sin que se pueda retirar su cadáver.

   Cuando varios días después se puede recoger el cadáver, al cuerpo del capitán le falta su brazo de aluminio, que los rifeños creen de plata. Los rifeños pedirán un rescate por la pieza, que al fin será recuperada. Hoy los restos del capitán Antonio Ripoll Sauvalle al que por decreto firmado por Alfonso XIII el 6 de octubre de 1909 se le concedió la cruz de San Fernando de segunda clase, reposan en el panteón de héroes de Melilla y su “brazo de plata” se conserva y puede ver en el Museo Histórico Militar de Valencia, merced a la donación hecha por su familia.
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